Pois versos não são, como as pessoas imaginam, sentimentos (a esses, temos cedo demais) –
são experiências. E por causa de um verso é preciso ver muitas cidades, pessoas e coisas, é
preciso conhecer bichos, é preciso sentir como voam os pássaros, e saber com que gestos
flores diminutas se abrem ao amanhecer. (...) E também não basta ter recordações. É preciso
saber esquecê-las, quando são muitas, e ter a grande paciência de esperar que retornem por si.
Pois as lembranças em si ainda não o são. Só quando se tornarem sangue em nós, olhar e
gesto, sem nome, não mais distinguíveis de nós mesmos, só então pode acontecer que numa
hora muito rara brote do meio delas a primeira palavra de um poema.
Rainer Maria Rilke
Os cadernos de Malte Laurids Brigge

imagem da internet: goth 07.jpg

Temporal em minha alma

Quando a alma fala, já não fala a alma.

Friedrich Schiller

Estou sombria; acho que vou chover e parece que é chuva pesada.

Sinto medo, não gosto de sentir o tempo carregado; não sei se terei capacidade para dar vazão a todo fluxo que cairá. Descuidei-me dos bueiros, devem estar abarrotados de lixo que, com o tempo, fui depositando,

Sempre, com a desculpa de que “depois eu vejo isto”.

Agora, anuncia-se a chuva e sei que não será uma chuva leve, gostosa e calma. Os ventos estão cada vez mais fortes e carregam todas as certezas que pareciam tão firmes no meu solo. Tudo parece ir pelos ares e a visão é turva devido à poeira levantada daqueles lugares tão esquecidos e  tão pouco cuidados . As nuvens das palavras não ditas, dos sentimentos estancados querem desabar e arrasar tudo. A fúria é grande.

Será que os telhados suportarão; restarão fantasias e sonhos? Ou todos serão engolidos pelas águas salgadas do meu mar?

Para quem eu dei o melhor de mim?

O que será o melhor de mim? Como será o meu verão, onde estará  o meu sol,  em que estrela guardei o meu tesouro?

Quem sabe de mim? Meus pais, irmãos, amigos?

Como refazer-me após a tempestade, como reconstruir o que for desabado?

Valerá à pena restaurar, tal como sou agora? Eu sou o quê?

Eu quero o quê? Eu amo o quê?

Acho que não consegui decifrar-me  e a tempestade me devorará .

Nem ao espelho poderei recorrer, dizem que não é bom ficar perto dele em noites de tempestades.

Quem me dirá quem sou , quem me salvará? Onde estará o pedaço de mim que é bom, que é belo e que é meu?

E, quando encontrá-lo, para quem ofertar?

texto: Eliete T. Cascaldi Sobreiro